As marcas prateadas do tempo

Deu tudo certo. Chegou, mostrou e pediu. "Corta 4!" "Dá pra tirar 5." "Huumm...Então tira 5!" ... " Bom, está num porte médio." "Tenta tirar mais 1!" "Posso tirar 2" " Pode ser!" Ufa! Agora é entender qual é o jeito certo de arrumá-lo e pra isso abusaria do mousse. Era tão bom não ter de usar química. Ficava imaginando se pintaria o cabelo para desfarçar o grisalho quando fosse mais velha , ou então se pintaria de branco para acelerar o processo horrível de tranformação. Que horror! Raízes brancas com pontas pretas. Na verdade o que a mais assustava era envelhecer. Claro que deveria ser belo ver um mundo de aconteciementos durante longos anos, mas será que não se sentiria fora de seu tempo? Saudades do que passou? Ou então, cansaço da vida? Tinha uma enorme vontade de perguntar a uma anciã se achava útil continuar vivendo em idade tão avançada. Pareceria que vivia este final de vida esperando a morte chegar. Refletia esses absurdos em frente ao espelho. E decide parar de pensar essas coisas mirabolantes que faltavam anos para lhe alcançar. Algo a interrompe: " O que é isso em seu cabelo?" Pensou que pudesse ser uma folhinha, pois estava em época de outono e todas as árvores do sítio se descabelavam por aí. " Não sei, mãe." " É branco." Não pode ser!!!! Apenas suas amigas mais velhas tinham começo de cabelos brancos. Ela nunca tivera. E não seria agora, depois de um longo pensamento duvidoso da vida idosa com seus fios prateados, que apareceria um desgraçado fio branco em seus cabelos. Engraçado que sempre pensou que não se importaria se aparecesse um desses. " Tira pra mim, mãe."- pediu com uma falsa calma. "Pronto. Tirei." " Deixa eu ver!"- ordenou com certo inquietação desesperada em ver o infeliz.

" Era apenas um pouco de mousse que você não tinha espalhado bem!"