Pessoas

Grávida de trigêmeos bivitelinos. Aqui só nascerá o isolado, os outros dois tendem a ser grudados demais e soam como mais importantes. O parto. Se ele não nascer não nascerá os outros ou não dormirei essa noite pensando nele, e como ele poderia ter ficado lindo, grande ou mirrado mas, simpático. Milhares de pessoas, acho que dessa vez não exagero, porém vou falar com garantia; centenas de pessoas passam por mim todos os dias. São milhares ou centenas de pensamentos diferentes. Milhares ou centenas de vidas diferentes. São milhares ou centenas de realidades diferentes. São milhares ou centenas de escolhas diferentes. Se apenas uma única pessoa resolvesse falar comigo. Ela, a única, faria da matemática, com suas probabilidades, um caminho. Ela se isolaria das outras, se destacaria na minha realidade, pensamento, vida de todas as milhares ou centenas de pessoas. Mudaria consideravelmente o destino, se é que existe, o caminho da vida de uma forma mais efetiva. Afinal, só de essas milhares ou centenas de pessoas já estarem no mesmo local que eu, interferem na minha vida e nas delas também. Todos os dias peço pra mim mesma, pro meu destino - o caminho da vida- faça esse encontro com o desconhecido. Não que minha vida seja um completo tédio, só de monotonia. Mas espero com ansiedade o que o imprevisto pode me dar de presente. Esse encontro de realidades. Passo por todos com a mesma cara de auto-confiança que finjo ter, vou até o final da plataforma, pro último vagão. Assim tem menos gente, menos contatos, menos possibilidades de dar errado qualquer choque de realidade não desejado. Abro um texto de arte renascentista,muito metida para um trem, nele: " a arte reflete sua realidade, seu contexto". As pessoas são tudo o que as rodeiam, ou só a arte? Renascimento, século XVI, quinhentos anos atrás...Voltar quinhentos anos, fugir quinhentos anos, não estar quinhentos anos à frente. Finjo ler o texto, na verdade as pessoas quinhentos anos após são mais interessantes. Completos reflexos dos quinhentos anos passados. Agora um deszoom temporal. Estou na frente de um computador escrevendo, parindo idéias. Inúteis com toda a certeza. Impessoalidade máxima, não correrá risco de me chocar. É melhor garantir o previsível pra não se machucar ou machucar alguém. Ouço choros abafados, talvez nem tão distantes, será uma ilusão de minha consciência, uma repressão por ser assim?